Le quartier où je vis a été ravagé par le temps, qui refuse obstinément d’effacer d’autres destins. On l’appelle « Alto »… Quand la pluie qui le traverse est froide, non pas à sa température habituelle, glissante comme la brise qui souffle à travers les joyeux nids-de-poule de ces rues, qui serpentent dans le sable plutôt que dans le béton.
On l’appelle « Alto »… Cet habitat de nouvelles « boîtes », apportées par qui sait qui dans ce paradis urbain sans nom qui est en nous, nous le voulons ainsi, entre âme et chair, éphémère ; les noms ne sont que des significations vides de sens. D’ailleurs, nous ne savons ni les lire ni les écrire, et même si nous le savions, cela signifierait encore moins. En nous, il y a un quartier où nous vivons et où nous habitons, où nous vivons et mourons à chaque milliseconde. Et cela nous suffit. Cela nous suffit.
J’ai une âme fougueuse qui vit en moi
une âme fougueuse de maisons qui témoignent du silence et de la fureur dans les cendres
de filles en jupes qui tracent des frontières suspectes
avec des garçons qui, au lieu de pantalons, portent des « tchuna boys »
leurs sous-vêtements sont plus curieux que le monde.
Il y a tant de hauts-maes en moi,
des fleurs qui exhalent une volupté nocturne près de la peau,
des ronds-points des jardins carrés,
des gens les plus joyeux et les plus intelligents de la ville (le haut-mae ne me laisse pas mentir),
et leurs mosquées et leurs églises ne font pas taire la voix de Dieu ici où le soleil,
s’assoit,
même la nuit,
du marché noir qu’on devrait appeler lune plutôt qu’« étoile », car toutes les angoisses de ces gens s’y embarquent,
dont beaucoup ne sont pas d’ici,
de la boulangerie du Mozambique qui nourrit toujours l’espoir d’un
meilleur pain,
des bruits chaleureux des rassemblements avant le week-end,
du cordonnier qui chante avec son marteau tordu,
de quelqu’un qui écrit un vers qui ne change peut-être rien, mais un
vers est un vers,
un vers est un univers,
le contraire n’est pas humain,
chacun avec son propre haut-mae.
Voici le mien. Voici celui qu’ils m’ont donné. C’est celle-ci que je vois et qui me regarde toujours.
Je n’en ai pas besoin d’une autre.
D’ici, je peux entendre la voix de tous les habitants d’Alto Maé
car le son n’a pas d’individus dans sa métaphysique
et un quartier n’existe que pour lui-même
Je le répète : chacun avec son propre Alto Maé, et celui-ci résonne profondément en moi.
Par: Hirondina Joshua
